para q la literatura

la literatura algo sin ningun objetivo claro solo para pasar el tiempo llenar las horas de clases y hacer un estudio de la historia en fin existe y ni modo aunq no haya ninguna recompensa por el esfuerzo de leer ni nada positivo se saque ya nos dicen q existe algo llamado narratologia q se encarga de contarnos algo. q solo son invenciones absurdas q muchas veces ni se entienden por q segun los escritores juegan con el tiempo osea no son niñitos con un juguete intentando hacernos entrar en su mundo de confucion ademas estan esos tipos q dique cuentan la historia nadie les dice cuentame la historia pero aun asi son metiches y lo hacen algunos hechos los detallistas emocionados con cada minucioso hecho en realidad la literatura solo para gente desocupada q no tiene nada q hacer y como ya dije no existe ningun beneficio
porq en el cole uno lee intentando mejorar y le va peor de lo q le iba sin leer cosas absurdas y locas pero la realidad..... que mas da.....

Las obras del Quito antiguo y su brillo propio

Por mas que para muchas personas el ver el arte del Quito Colonial no representa más que un día de esos temidos paseos de la escuela que son recordados por las imágenes de el subsuelo de un museo donde acorde a nuestra edad nos enseñaban los principales edificios como donde torturaban o mataban a la gente, mas aun no se puede negar desde cualquier punto que este arte no solo tiene mérito sino que tiene belleza y ciencia dentro de si mismo.Al haber tenido la posibilidad de observar en todos sus aspectos he inclusive la oportunidad de manipular obras como las de caspicara no he podido dejar de observar la pureza de los detalles, como la madera toma tono y concistencia de porcelana he visto como los rizos del cabello se confunden con la realidad y como los ojos hechos de vidrio devuelven la mirada a quien puede ver sus obras talvez un duro golpe para aquellos llamados skins ya que el mostrar a una raza no identifica un potencial sino un grupo de personas tanto buenas como malas mas ahora depende de tu conocimiento del centro histórico y del arte que guarda.

Alexander Piedra

El artista polvo y tiempo

Así como se puede obtener con suma facilidad un nuevo criterio, es de difícil definir arte por que el arte se ve en tiempos, en la historia, todos los así llamados genios de una época están destinados a ser atacados, alabados, idealizados o peor aún y la única segura de estas etapas, olvidados por otra generación.
El arte cambia así como cambia la gente, por lo tanto un indicador o una regla para el arte solamente puede basarse en la persona el lector o observador y más en si testigo viviente (pero esta persona debe demostrar criterio y una adecuada base de lo que define como arte). En si el tiempo de lo que es arte se define en un combate incansable e infinito, la imposición de un criterio sobre otro donde se supone que gana el mas lógico y mas elocuente (un barco movido por la corriente) sometido a un juego de palabras, sin embargo, el arte más lógico y elocuente ¿para quien? el arte solo tiene un dueño la palabra. Los criterios varían y cambian se superan a si mismos o se hunden en la mediocridad, en este juego del gato y el ratón donde cada uno defiende su utopía.
¿Para que se da esta guerra sin fin? talvez el humano no puede vivir sin lucharla, talvez no pueda dormir en la mediocridad, talvez la única forma de libertad del arte es que tiene todo el tiempo del mundo para ser como quiera o talvez este es uno de los tantos criterios que existen y que se mueren con el tiempo. Solo espero que el arte surja por la persona por la constante lectura y por la constante critica para no dormirnos y así terminar con este maravilloso devenir (constante cambio) en forma de torbellino que se llama arte donde las reglas de hoy no serán las del mañana y solo nos queda esperar que el tiempo no amaine.


Alexander Piedra
Sexto: E

Una roca en el desierto

El mar es lo más maravilloso apreciado por la humanidad. El inescrutable pasar del tiempo que se descubre en las olas, el andar del mundo, donde a veces se encuentran cosas únicas que no volverán a pasar. Debido a que el mar es infinito e inabarcable, sabemos donde estamos, que somos. Por eso, observar la inmensidad del mar nos permite sentirnos acompañados. Por lo menos esos sentimientos me abarcan a mí.

Eso sentí aquella vez, es esa pasión por el mar y por el desierto que, si bien son diferentes, a la vez son parecidos. La consistencia de la arena, lo que guarda cada grano y cada una de las construcciones de un pueblo antiguo, viven por siempre en las antiguas pirámides. Formadas y construidas de formas increíbles con pequeños pasadizos en los cuales hay una macabra carrera por la vida; por otro lado, están los hermosos palacios y esa capacidad de dejar su historia en los jeroglíficos grabados en la fría piedra, que llenan cámaras enteras. Era lo único en lo que podía pensar mientras el calor me nubla el pensamiento.

Perderme de la caravana no fue más que un accidente: las consecuencias fueron el problema. Me llevaron a caminar solo por el desierto, sin rumbo fijo. No fue divertido, como había imaginado cuando formé un grupo experimentado de arqueólogos en búsqueda de dos pueblos perdidos, que intentaban no ser descubiertos. Todo fue culpa de una tormenta de arena, al menos eso he querido pensar. Quien sabe si los demás me abandonaron a propósito; sin embargo de nada sirven o ayudan estos pensamientos.

Cuando todo sucedió me encontraba dormido. Al despertarme me descubrí sin más que mis lentes y todo el desierto a mí alrededor. No encontré huellas. Caminé entonces unas cuarenta millas. Ahora, llevo casi un día sin agua, aunque si no fuera gracias a los lentes me encontraría ya muerto, quizás hundido en alguna arena movediza. De todas formas parece un fin inevitable: sin agua nadie puede durar demasiado. Mi cuerpo ha caído vencido; la cabeza me arde, al igual que los labios, que recuerdan al cuero que se vende en los mercados y en las plazas. Mi cara toca la arena que evoca el reflejo del sol, mientras se plasma en mi cara como un insoportable calor. He sentido mi mente nublarse y el sueño ha llegado, y ha sido más largo de lo habitual. Sin embargo al despertar, sin señas de haber descansado, he observado que el sol continuaba en lo alto, como si fuera un castigo de los crueles Dioses del Olimpo, contra un insecto sin importancia. De todas formas, he seguido, como si el masoquismo me llevara a donde el quisiera: he sentido servir como un perro al destino. Mientras caminaba vi pasar y dejarse llevar a un pequeño escarabajo pelotero, antiguamente adorado, ya que era comparado con el sol por que cargaba detrás de si una bola de estiércol acumulada alrededor de su vida.

En verdad es una curiosa comparación esta del sol con el escarabajo. Y así lo siento como un dios inexorable; Es un castigo. Estas pequeñas hondas que nos llegan con la única intención de molestarnos, son tan molestos como el brillo de este sol, del que se me hace imposible encontrar una escapatoria. Cada uno de los pasos que me hace dar me hace maldecir cada momento, sin que pueda esperar otro alivio que el de la noche. Pero la noche nunca llega: por esa manía del sol de ir tan lento que uno quisiera que toda explicación y todo el mundo se acabara para que llegue la noche. Sin embargo, cada uno de los pequeños pasos que da lo hace parecer a un reloj que lo único que hace es torturarnos indefinidamente.

Sin embargo todo pasa. Llega la noche y me siento como si me encontrara en mi casa, para ver la luna. Los astros que para los egipcios eran el destino, para mí son la belleza inalcanzable, la perfección. Ver los astros es verte en el espejo. Identificarte con una estrella, con un rayo de luz, es algo tan perfecto que solo puede ser interrumpido o dañado por la angustia, el olvido o el hastío . Sin embargo, por más cansado que estuviera, el conjunto era lo único importante: no importaba nada más mientras se supiera que allí estaba. La teoría según la cual el danubio nació de un grifo tampoco importa. Lo único en verdad valioso es que se trata de algo superior a nosotros, y es para nosotros. Existan o no las teorías, esas estrellas seguirán existiendo, salgan de donde salgan, del bing bang o de un grifo mágico.

Escrito por: Alexander Piedra
Editado por: Patricio Briceño

Narrativa

La Narrativa es la especialidad literaria que se dedica a contar historias, eventos y sucesos en diferentes modalidades. Las principales modalidades son: El cuento, la novela, la leyenda y el mito.
Todas estas modalidades tienen un factor común que es el hecho de que narran. La narración requiere un principio y un fin y una secuencia de las acciones en el tiempo, que constituyen el hilo narrativo. A través del hilo narrativo seguimos el curso de los acontecimientos que se suceden a través de dos formas: la descripción y el relato. La descripción nos ofrece una profusión de detalles sobre el objeto u evento descrito.